Hay reinicios que parecen diseñados en una sala de juntas y luego están los que se sienten como un puñetazo sobre la mesa. Porque lo que plantean Al Ewing y Pasqual Ferry en esta historia llamada «El Mortal Thor» no es simplemente un nuevo punto de partida para el Dios del Trueno. Es un desmontaje consciente del mito, una relectura radical que decide borrar todo lo que creíamos saber para preguntarnos algo mucho más incómodo… ¿qué queda de Thor cuando deja de ser Thor?

La respuesta, de entrada, es desconcertante. No hay Asgard. No hay dioses. No hay memoria colectiva que recuerde sus gestas. El mundo sigue girando como si nunca hubieran existido, como si los relatos épicos no fueran más que cuentos inventados para hacernos sentir mejor. En medio de ese vacío aparece Sigurd Jarlson, un tipo grande, desubicado, con acento extranjero y un martillo en la mano que pesa más de lo que debería. No sabe quién es. No sabe de dónde viene. Pero hay algo en su forma de mirar el mundo que ya nos dice que no estamos ante un cualquiera. Eso ya viene reflejado en la portada a cargo de Alex Ross.

Ewing juega aquí una carta muy inteligente. En lugar de arrancar con espectáculo, apuesta por lo cotidiano. Sigurd no entra en escena salvando el mundo, sino intentando sobrevivir en él. Busca trabajo, intenta entender la ciudad, conecta con su entorno inmediato. Hay una humanidad muy tangible en esos primeros compases, un ritmo pausado que se permite respirar y construir personaje antes de lanzar la primera tormenta. Y eso, en un cómic de Thor, es casi revolucionario. Porque este no es un Thor de grandes discursos ni de gestos grandilocuentes. Es un Thor que se enfrenta a problemas reconocibles: el dinero, la precariedad habitacional, la sensación de no encajar o incluso la lucha por los derechos laborales. Es precisamente ahí donde la historia encuentra su identidad. Cuando Sigurd acepta un trabajo en la construcción y descubre que en realidad le han contratado para romper una huelga, el cómic deja de ser una simple reinvención superheroica y se convierte en algo más interesante. Una historia sobre ética, sobre dignidad, sobre el tipo de persona que decides ser cuando nadie te está mirando. La escena clave no es una pelea. Es una decisión. Sigurd podría aceptar el dinero, mirar hacia otro lado y seguir adelante. Pero no lo hace. Se planta. Cuestiona. Se niega. Y en ese gesto, pequeño pero firme, es donde el personaje se define. No necesita recordar que fue un dios para actuar como uno. Le basta con saber que hay cosas que están mal. Ese momento, además, está escrito con una naturalidad que se agradece. Ewing evita el tono politizado y apuesta por un diálogo directo, casi incómodo en su honestidad. No hay grandes frases para enmarcar, pero sí una coherencia interna que hace que todo encaje. Sigurd no es un héroe perfecto: es alguien que está descubriendo su propia moral en tiempo real.

El arte de Ferry es clave para que todo esto funcione. Su estilo tiene una cualidad casi orgánica, con figuras que parecen tener peso real, que ocupan el espacio de forma creíble. La ciudad no es un decorado. Es un personaje más, con sus texturas, sus luces y sus sombras. Y Sigurd destaca dentro de ella no porque sea espectacular, sino porque es demasiado. Demasiado grande, demasiado sólido, demasiado presente. El trabajo de color de Matt Hollingsworth refuerza esta sensación. Hay una paleta que oscila entre lo cálido y lo frío, entre lo cotidiano y lo ominoso, marcando el tono de cada escena sin necesidad de subrayados excesivos. Cuando la violencia estalla, los colores se vuelven más densos, más sucios, como si el propio entorno reaccionara a lo que está ocurriendo.

Por otra parte, el tomo publicado en España por Panini Comics recopila los tres primeros números de la serie original con traducción de Gonzalo Quesada, y eso se nota en su naturaleza de arranque. No estamos ante una historia cerrada, sino ante un primer acto que planta ideas, introduce conflictos y deja muchas preguntas en el aire. ¿Qué ha pasado realmente con los dioses? ¿Por qué el mundo los ha olvidado? ¿Qué papel juega Loki en todo esto? ¿Y hasta qué punto Sigurd puede seguir siendo “mortal”?

Algunas de estas preguntas se abordan de forma tangencial, a través de escenas que funcionan más como tráiler que como desarrollo. Hay apariciones breves, referencias a eventos pasados, pistas que apuntan a una trama más amplia. En ocasiones, esto puede generar cierta sensación de fragmentación, como si faltaran piezas del puzle. Pero también es parte del juego: el cómic no quiere darte todas las respuestas de inmediato. Eso puede ser tanto una virtud como un problema, dependiendo de lo que busques. Si esperas una historia completamente accesible, con todos los elementos bien explicados, puede que te sientas un poco perdido en algunos momentos. Pero si te dejas llevar por la propuesta, lo que encuentras es un universo que se está reconstruyendo poco a poco, capa a capa.

El cierre del tomo no ofrece una resolución completa, pero sí deja una sensación muy concreta: esto acaba de empezar. Sigurd ha dado sus primeros pasos, ha tomado sus primeras decisiones, ha demostrado que hay algo en él que no se puede borrar. Y aunque el mundo haya olvidado a Thor, Thor no ha terminado con el mundo. Quizá ya no sea un dios en el sentido tradicional. Quizá no vuelva a serlo nunca. Pero si algo deja claro El mortal Thor es que el poder no define al héroe. Lo define lo que hace con él o incluso lo que hace cuando no lo tiene. Y en ese sentido, este cómic no solo reinventa a Thor. Lo devuelve a lo esencial.