Sueña que en el año 3900 existe un departamento público cuya función no es recaudar impuestos ni gestionar planetas colonizados, sino algo mucho más delicado: comprobar si los dragones existieron, si los dioses bajaron del Olimpo o si ese cráneo etiquetado como “hombre lobo” en una vitrina es auténtico o una tomadura de pelo medieval. Esa es la premisa, tan absurda como brillante, de «Cazadores de Leyendas»(«Legend Testers«). La serie nacida en 1966 en las páginas de Smash de la editorial 2000 AD y hoy rescatada en un volumen integral por Dolmen Editorial.

Lo fascinante no es solo que dos empleados del Museo Central del Conocimiento viajen en el tiempo para auditar mitos; lo realmente jugoso es que lo hagan con mentalidad de funcionario. Nada de epopeyas grandilocuentes ni destinos manifiestos: aquí hay informes, protocolos y supervisores. Y, sin embargo, cada misión termina convertida en una tormenta de hombres lobo, dioses caprichosos y villanos que juegan con la realidad como si fuera plastilina. Bajo esa mezcla imposible de burocracia futurista y fantasía desatada late el talento de Graham Baker al guion y de un joven, pero ya arrollador Jordi Bernet al dibujo, construyendo una aventura que, seis décadas después, sigue teniendo el descaro y la energía de algo que no nació para durar, pero se negó a desaparecer.

La premisa es sencilla, casi ingenua, pero tremendamente fértil. En el siglo XL, la humanidad ha creado el Museo Central del Conocimiento, una institución dedicada a custodiar reliquias históricas. Pero no se conforma con exhibirlas: necesita comprobar su autenticidad. Para ello dispone de la única máquina del tiempo existente, la Cámara del Tiempo. Dos empleados del museo, Rollo Stones y Danny Charters, son los encargados de viajar al pasado con los objetos en cuestión para verificar si las leyendas asociadas a ellos son reales, exageradas o completamente falsas. No son héroes elegidos por una profecía ni científicos excéntricos; son trabajadores con una misión específica. Funcionarios del tiempo con plaza fija en aventuras.

Ese detalle aparentemente menor cambia el tono de todo. El viaje temporal no es una aventura romántica, sino un encargo profesional. Hay informes que redactar, superiores a los que responder y protocolos que seguir. El futuro que imagina la serie no es una utopía luminosa ni una distopía devastada, sino una sociedad organizada, institucional, obsesionada con clasificar y archivar el conocimiento. Incluso el misterio se somete a auditoría. Pero claro, el pasado no siempre coopera. Lo que comienza como una simple comprobación pronto se convierte en una sucesión de peligros descontrolados. Un cráneo sospechoso conduce a un territorio plagado de hombres lobo, vampiros y criaturas salidas del folclore más oscuro. Una reliquia mitológica abre la puerta a dioses griegos poco dispuestos a ser tratados como meras notas al pie. La magia artúrica se entremezcla con armas futuristas, y no faltan villanos capaces de alterar la propia estructura de la realidad. Cada misión es una excusa para desatar la imaginación sin restricciones.

El guion de Graham Baker responde a las exigencias del formato original: episodios de dos o tres páginas que debían atrapar al lector de inmediato. No hay espacio para largas presentaciones ni desarrollos psicológicos complejos. La acción arranca casi desde la primera viñeta y no se detiene hasta el inevitable clímax, a menudo acompañado de una retirada apresurada gracias a la Cámara del Tiempo. Esa estructura repetitiva podría resultar cansina, pero Baker la convierte en un mecanismo eficaz al multiplicar las ideas. Cuando crees que ya has visto el disparate más grande posible, aparece otro todavía más extravagante. El ritmo es frenético, sí, pero también sorprendentemente inventivo. Hay una sensación constante de que todo puede ocurrir. La serie no se limita a comprobar hechos históricos: se sumerge en el terreno pantanoso de la mitología, la superstición y lo sobrenatural. En lugar de ofrecer respuestas definitivas, plantea nuevas preguntas. ¿Y si la leyenda no fuera una mentira, sino una versión incompleta de algo real? ¿Y si la verdad histórica fuera más caótica de lo que el museo del siglo XL está dispuesto a aceptar? Ese juego con la naturaleza de la creencia es uno de los aspectos más interesantes de la obra. Bajo su superficie pulp y aventurera late una reflexión sutil sobre cómo construimos nuestras historias colectivas. El Museo quiere certezas, pero el pasado se muestra ambiguo. Las leyendas no se dejan encerrar fácilmente en una vitrina. Incluso cuando Rollo y Danny obtienen pruebas, la experiencia vivida desborda cualquier informe burocrático.

Gráficamente, el monumental espectáculo lo firma el gran Jordi Bernet. Ver estas páginas sabiendo lo que llegaría después en su carrera son muy agradables de ver para los que somos aficionados incondicionales. Aquí todavía no encontramos el minimalismo depurado y el claroscuro elegante que lo consagrarían años más tarde, pero sí una energía gráfica desbordante y un dominio sorprendente para alguien tan joven. Sus figuras tienen peso, sus escenas de acción transmiten movimiento real y sus composiciones aprovechan cada centímetro del espacio disponible. El blanco y negro es una herramienta expresiva poderosa en sus manos. Las sombras no son meros rellenos, sino elementos dramáticos que construyen atmósfera y tensión. Las criaturas míticas impresionan, pero lo que realmente destaca es la reacción humana ante lo imposible. Bernet sabe que el miedo, la sorpresa o la determinación se transmiten mejor con un gesto preciso que con una avalancha de líneas. En un formato tan reducido como el original, cada viñeta debía ser clara y contundente. Bernet lo consigue sin sacrificar detalle. Sus páginas están cargadas de información visual, pero nunca resultan confusas. Hay un equilibrio admirable entre dinamismo y legibilidad. El lector puede seguir la acción sin perderse, incluso cuando la trama se precipita hacia lo absurdo.

La edición de Dolmen, traducida por Juan Ferrús, permite disfrutar de ese trabajo con la amplitud que merece. Además del material original tenemos un texto de Jordi Bernet y un epilogo explicativo de Jordi Canyissá, así como las portadas originales de la revista de Smash. Por eso, leídas a día de hoy sus 168 páginas, ofrecen también un retrato curioso de la mentalidad de su época. En pleno 1966, mientras la cultura británica celebraba la modernidad, la música pop y la promesa tecnológica, esta serie imaginaba un futuro que no era ni rebelde ni utópico, sino administrativo. Un futuro donde el conocimiento se gestiona como un archivo gigantesco. Esa visión institucional del progreso resulta sorprendentemente actual. La idea de que todo puede ser documentado, verificado y clasificado sigue resonando en nuestra era de datos y algoritmos. Y, sin embargo, el cómic se resiste a convertir esa racionalidad en una victoria absoluta. El pasado conserva su capacidad de desbordar cualquier intento de control. Los dioses no se comportan como especímenes de laboratorio. Los monstruos no esperan a ser etiquetados. Hay algo profundamente humano en esa insistencia del misterio.

«Los Cazadores de Leyendas» no es un clásico solemne ni una obra maestra incuestionable. Es algo más juguetón y, en cierto modo, más valiente. Un recordatorio de que la imaginación sin complejos tiene un poder duradero. Sesenta años después de su publicación original, Rollo Stones y Danny Charters siguen viajando al pasado para comprobar si las leyendas eran ciertas. Y en ese viaje nos invitan a preguntarnos si las historias que contamos sobre nosotros mismos no son también artefactos que necesitan ser examinados de vez en cuando. Tal vez esa sea la mayor ironía del conjunto. Al rescatar esta serie, no solo estamos revisando viejas aventuras, sino sometiendo a prueba la propia leyenda del cómic británico de los años sesenta. Y lo cierto es que, al menos en este caso, el veredicto es claro. La reliquia es auténtica.